Что, Пушкин, брат! Не зря творил ты.
Твой дух в потомках не угас.
И, стоя у твоей могилы,
Я шлю привет тебе от нас.
Мы стали много злее, хуже,
И к зову чести мы глухи,
И с разумом давно не дружим,
Но любят все твои стихи!
А, значит, искра не угасла,
Надежда на спасенье есть.
По-прежнему сияют ясно
Свобода, истина и честь!
Я чувствую тебя, поэт!
Хоть между нами двести лет.