Как цепь караванов прошли по пескам
в пыль выжатых дней - годы жизни. Кускам
урваться ли там, где не спёкся пирог?
Я делал и делаю всё, что не мог
в свой час не начать в звуки слов одевать.
Давно позади карандаш и тетрадь,
давно перед носом - PC монитор.
Но кто по утрам запускает мотор
в сознании, жаждущем творческих мук,
большой Робинзон или маленький Мук,
не знаю.
Зачем? Если то, что дано,
так ум молодит, как хмельное вино -
всех в меру непьющих к застолью зовёт,
где каждый глоток схож с приказом: «На взлёт!»
И я моментально взлетаю «туда»,
где всё дрязги мира мне мнятся пустыней.