На фоне Вечного сиянья,
В закатных гимнах Бытия
Стоят угрюмо все Земляне
И вместе с ними, молча, Я.
Держу в руках кусочек мыла,
Шматок мочалки теребя.
Улыбка вынужденно-мила
Перед прощаньем для тебя.
В потоке очереди точной,
Я по расчёту номерной.
А мой сосед, натурой склочной,
Всё нарушает номер свой.
Открылись двери. Тьма провала.
И молча партия идёт.
Без возмущения, без шквала,
Покорно топает народ.
Всё подчиняется порядку:
Премудрых нет, и дураков...
Опять не выиграл ты схватку
За возрождение ростков.
22.05.2015, 6:30
Практическая проктология,
или как рождается революция.