Да не видите вы, ушедшие, в кого мы без вас превращаемся: забываемся, развращаемся.
Да блаженны вы, ибо не слышите наших криков, да таких, как будто мы ранены.
Знали бы, что вы каждую ночь в наших снах вытворяете, эх, если только вы знали бы.
Только если б хоть раз, что-то дёрнулось в вас – когда мы в полупьяном бреду озадачили
Первого встречного тем, что вы для нас значили.
Вы даже не предполагаете, что плакать можно неделю безостановочно,
И доктор в карточке пишет рецепт: «Лечится только ликёро-водочно».
И как в каждом прохожем любого пола – узнавать вас. Боже, как глупо!
И как имя, случайно услышанное на улице, минуты на две вводит в ступор.
Как память всё это нежно хранит (лучше бы знания так усваивались).
Как ни один кусок в горло не лезет и дела вдруг все резко разладились.
Хорошо как, что вам всё равно, что у вас всё протекает прекрасно.
А мы тут на теле рубахи рвём. Наверное, всё же, напрасно…