Предпочитаю провести вечер за письменным столом,
Сотни листов уже исписаны об одиночестве моём.
Я так давно не появлялся на людях и в шумных местах.
Просто очередной момент мною описан в стихах.
А теперь, если нужно, спроси у кого почему я так одинок.
Никто не ответит, но вскоре Смерть заведёт диалог.
Она так скажет непринужденно, легко, что это цена
За творчество моё, но душа моя может быть прощена.
И я бы постарался собрать, но цену не знает даже Она.
Я убил в себе надежду, чтобы испить на поминках вина.
Я всё спрашивал себя: "Где же тот свет от фонаря?"
Ужасно, но... Мне теперь не светит и путеводная звезда...
Не заметил, как пришёл год две тысячи семнадцать,
Но плевать, я душой там, где мне только пятнадцать
Я там, где не резал так души мой поэтический глагол
Там, где я с близкими рядом, где просто молод и зол.
Где я не твердил, по тупости, мол: "Забудьте мечты".
Но я здесь и сейчас, где горят к прошлому мосты.
Но нет, один момент, где я в 15 лишь любви покОрен.
С тобой я был весел, и лишь тогда я был спокоен.
Но увы, в погоне за чем-то я забыл о своё счастье
Мною было всё бесследно испорчено в одночасье.
Так где ответ на вопрос: "Почему я одинок?"
Ответ никак не сплетается в единый узелок.