Разве есть что-то верное в мире,
Разве правильно кто-то живёт?
Жизнь это ведь не картина,
Где художник оплошность сотрёт.
Разве есть идеальные люди,
Разве знаем, чего мы ждём?
Разве знаем мы, что с нами будет,
И кого мы завтра найдем?
Мир лишь книга, а мы в ней страницы,
Каждый пишет чернилом судьбу.
И за лицами новые лица
Начинают пустую главу.
Только пишем мы книгу вслепую,
Подбирая слова наугад.
Запятые бегут врассыпную,
Буквы редко становятся в ряд.
Но мы пишем, ведь выбора нету.
Кроме нас, кто напишет её?
Кто запишет в неё все ответы,
Кто доверит ей что-то своё?
Книга жизни бывает и страшной,
И прекрасной бывает она,
Может тихой быть, может страстной,
Но уж точно пустой никогда.