«Об одиночестве слагаешь стих опять?»
Меня вы спросите, меня не понимая,
А я не знаю уж, что вам сказать,
С трудом огромным вам я объясняю,
То, что душою я всегда один,
С семьей, с коллегами, чего уж… и с друзьями…
Я с ними вроде бы на первый взгляд един,
Ну а на деле пропасть между нами.
И с девушками, коих я любил,
Случалась идентичная проблема.
Казалось, что я душу им раскрыл,
Но пониманья быстро гибла тема.
Навечно между миром всем и мной
Прочнейшая стена непониманья,
И вот, увы, за этой я стеной
Оставить должен чувств воздыханья.
Ни с кем я единенья не нашел,
Хотя, поверьте мне, не раз пытался.
Я будто бы в тумане вечно брел,
Но до людей я так и не добрался.
И лишь бумага, лишь моя тетрадь
Души моей порывы принимает.
Страниц любимых бархатная гладь
Одна, наверное, меня лишь понимает.
Я ей излил уже немало строк
В минуты мимолетные прозренья
Вещал я как безумнейший пророк
Про мысли тонкие, как будто сновиденья.
Я до конца с ней только душу отводил
Последние лет десять, пять уж точно.
Листок бумаги мне как собеседник мил,
Вместилище идей моих полночных.
Мне говорить с людьми все тяжелей,
Не передать им то, что накипело.
С пером в руках же я могу смелей
Хватать бумагу и пускать мысль в дело.
Есть, правда, в мире пара человек,
С которыми пойти на откровенность
Могу я смело, только на мой век
Достаточно редка такая ценность.
Поэтому лишь в редкостные дни
А иногда, бывает, даже ночи
Мои идеи слушают они
О мире, о мечтах и о всем прочем.
А в остальном бреду сквозь мир один
Я каждый день, чужак в толпе безликой.
Для них я чужд до сущности глубин,
Закрыт от мира я стеной великой.