В поэзии нет конкурентов,
Небесный мир - то не земной,
В нём нет ни драчки претендентов,
Ни славы, что за упокой.
В нем гордости нет и стяжанья
Заслуг и почестей земных,
А есть хвала и почитанье,
И истину прославил стих.
В нём самый крупный из поэтов
Служить найменьшему готов,
В нём теплотой сердец согрета
И царствует во всём любовь.
В нём нет ни тени притязанья
На величание себя,
А есть покой и есть дерзанье
Во всём прославить лишь Творца.
И этот Дух ведёт поэтов,
И знают музы сей черёд,
Но у поэтов в мире этом,
Земном, небесное не в счёт.
Они попрали все приличья,
Себе всё нагло приписав
Таланты и свои отличья,
Не укротив свой гордый нрав.
Они всё в табели о рангах
Себя стремятся протолкнуть,
Но слава позже бумерангом
К Творцу вернётся в свою суть.
Им неизвестность - как обуза,
Аплодисменты им давай,
Но только бескорыстна Муза,
Ну разве что, подаст на чай.
Творите потому, поэты,
Не за блага, не за чины,
Вы - только отраженье Света,
Его послушные рабы.