Не пишутся стихи, в забвении краски,
Пылятся книги, безразличен быт…
Пытаюсь из хандры я выбраться напрасно…
«В чем жизни смысл» - такая мысль звучит…
Взглянув на мир со стороны, я вижу
Запутанность Космической игры,
Что, в неведении, считаем своей жизнью…
Марионетки в этом мире мы.
В чужой игре статисты и герои,
Вершители судеб, и простой народ –
Стараемся свой мир мы каждый строить,
А жизнь-игра своим путем ведет.
Судьба и судьбы в канве, сплетенной тонко
Неведомой искусною Рукою,
Вращаются в пределах определенных только,
И делают канву разумной и живою.
Игру ту наполняем нашим чувством –
Энергиею низкой иль высокой.
Часть сохраняем в произведениях искусства,
Часть излучаем в Космос мы далекий.
Нашла хандра привычный выход снова
В раздумьях о судьбе и предназначении,
И воплотилась в искусстве поэтического слова –
В энергии тонкой стихотворения.