Живу ли я?Конечно,я же цельный.
Возможно из пород деревьев ценных:
скриплю я по утрам когда встаю,
а ночью слышу-Я тебя люблю!
За это меня ценят иль другое-
за слово произвольное,тугое,
что я в своих стихах отображу
и бабой гладкой опус свой рожу.
Да,эти строчки-дети,моё счастье,
они растут и кровь стучит в запястье
наполнив пульсом-смыслом мою жизнь:
строка к строке-за ручку лишь держись.
И я держусь,хватаюсь,мысль теснится-
порою ночь темна,но мне не спится:
брожу как тень,по дому я брожу
и половицы старые бужу.
Они скрипят и в тон скрипят колени-
сдаёт моё как видно поколенье,
хотя в пороховницах порох есть,
да только трудно что-то мне присесть.
Но приседаю разложив бумаги
и пальцы узловатые как краги
ершат в раздумьях тяжких седину
и вечер подбирается к окну.
И глядя в запылённое оконце
на горизонт,куда уходит Солнце
я понимаю-жив я!И живу!
И вновь пишу,а прочитавши рву...