Сказал как-то критик мне строгий:
«Ты пишешь стихи ни о чём».
Шла Муза по пыльной дороге,
рассвет задевая плечом.
Таинственно, с грустью молчала.
Подол ей крутил ветерок.
В руке она тонкой держала
простой, полевой василёк.
Вдали развевались полотна
окутанных сном облаков.
Ступала нога беззаботно,
в пыли не оставив следов.
Она, улыбаясь, смеётся.
Стихи для нее - лишь игра.
Кому-то всё даром даётся,
другие не спят до утра.
2017