Я один выхожу на дорогу,
И иду по хрустящему снегу.
Тридцать семь вам не шутки, ей Богу,
Головой как об стену с разбегу.
Сколько выпито, сколько пролито,
Спето, сказано, в крик или молча.
Жизнь мука и судьба словно сито,
И улыбка оскал словно волчий.
Я иду и дышу полной грудью,
Всем за всё благодарен душою.
Я и сам поправлял чьи то судьбы,
От чего по ночам часто вою.
Валит снег и конца нет и края,
Этой, снегом скрипящей, дороги.
Мне бы дом, где ты ждёшь, дорогая,
Я бы счастлив был более многих.
Мне бы сад, полон яблонь душистых,
Мне бы пруд, лебедей белых пару.
Мне бы песен поболе речистых,
Я их пел бы тебе под гитару.
Наши дети уже повзрослели,
Даже младший отца догоняет.
Помнишь милая, как мы хотели,
Как мечтали, что счастье настанет.
Я иду, не закутавшись, в китель,
Смело ветру подставив щетину.
И хоть счастья немало я видел,
Тридцать семь, говорят, половина...