Гладил волосы ей,
Она тихонько мурлыкала,
Засыпала, усталая, рядом,
Девочка дикая,
И моя, не моя,
но такая мне близкая -
Никогда б не назвал её,
банально: крошкой иль кискою.
Она не любила красивых,
Но слов,
Даже правдивых
И про любовь...
Она верила им,
Получала лишь боль...
Она верила мне,
Но и я не другой...
Я не знаю ответ,
И не знаю пароль,
Но когда мы встречали рассвет,
Говорила она, что похожа на моль,
И милый румянец
на бледном лице
Заставлял улыбнуться
И сказать: "вовсе нет."
И что то такое было тогда,
Что кроется где то за гранью стиха,
Случайно открыл. Даже не помню когда его написал. Не судите строго. Сюда скинул, чтоб не потерять. Буду править и придавать форму.