движение, как рывок, с котором голубь взлетает в небо,
несказанные слова обжигают нёбо.
эта история не про тех,
кто был предан кому-то и кем-то предан,
про недоумков и одиночек,
а про тех, чьи слабости уже
не выдерживает позвоночник,
кто любил, и умел это делать
сильнее прочих.
про тех, кто не спит до следующего утра,
про меня, подползающую к окну,
про тех, в телевизоре, для которых боль-извращённый фетиш,
как и вино, всякий сыр дор-блю.
какая разница, о чём я молчу, гадаю и говорю?
ты как всегда скучаешь настолько, что не приедешь.
про то, как нас носит земная твердь,
и как я икаю - на том конце вспоминает смерть,
знаешь, хочется жить, как люди, не ставить
союз на сухую ветку,
но получается так,
что ты куришь вторую на лестничной клетке,
а я смотрю на тебя
и силюсь
не зареветь.
22.02.17.