Максим, представляешь, в промежности дней,
Где глухо, темно, и кладбищенски сыро:
Люди хоронят своих же детей,
Спеша, пока сердце еще не остыло.
Рыдают морями подсоленных слез,
Считая, что как-то им это поможет.
Несутся букетами парными роз.
Кукушки. В гнездо для оставленных ложат.
Разрывами грома кричат: «Это мой!
Наверное Там, ему что-то приснилось.»
И снова соплями и снова в запой,
Мечтая о том, как бы, может быть, было…
А было бы так, как у сотен других,
Не глупых, не умных, а среднего стана:
Любили б, растили б, пока напрямик
Не вышли на курс сетевого обмана.
И рыбку свою золотую впустив
В свободное плаванье - в невод - с заливом.
Хватаясь за голову, ищут мотив,
Того, что с ребенком родным приключилось.
А он уже пуст и тих, как свеча,
С которой фитиль кто-то призрачный вырвал.
Горел он огнем еще только вчера –
Сегодня – его плавит кто-то за «мылом».
Любуйтесь любимыми, искренне, мило.
Целуйте тепло их голов, пока спит…
Максим, не пускай детвору всею силой,
Туда, где их тянет с собой Синий Кит.