То ли март, то ль ноябрь за окном:
серо, хмуро, туманно и влажно...
поутру неуютен мой дом
и тоска стонет в трубах протяжно.
А душа, как "запущенный сад",
одиночеством сонным томится...
и капели стучат невпопад:
даже им не охота резвиться!
Спит вокруг заколдованный лес,
лишь ручей тихо-тихо воркует -
и забытым сюжетом из пьес
что-то тёплое ветки целует...
что-то нежное смотрит в глаза,
так знакомое по ощущенью...
и берёзоньки, как образ'а,
не дают проявиться сомненью!
То ли март, то ль ноябрь за окном:
серо, хмуро, туманно и влажно...
но вот-вот потеплеет мой дом -
и всё прочее станет неважно!
22.02.17.