***

Стоял, размышлял о насущном,
Как вдруг появилась Судьба,
В махровом халате нелепом...
Я сразу же понял: беда.

Не стоит просить о пощаде,
Когда через столько-то лет,
Судьба, с обожаньем во взгляде,
Подносит к виску пистолет.

"Конечно, пора бы...Не знаю...
Погибнуть от пули твоей
Пожалуй, не то, что желаю...
Хотя б не от пули людей".