***
У гастронома дед, как в бурю клён, качался,
Щенок, смущаясь, писал у дверей…
Была жара.
Я тихо приобщался
К искусству,
В захолустной галерее.
Тянулась за картиною – картина:
То грудь, как танк,
То червяком река…
Но в раме вдруг увидел мужика-
С лицом,
То ли святого,
То ль кретина.
Какая лепка лба!
А колорит!
Ему с похмелья, видно очень плохо:
Достала власть,
Соседи,
И эпоха…
А он на вас доверчиво глядит.
Такому одолжи немного денег,
И станет мир – как добрая семья,
И лишь с таким пошёл б разведку я…
Художник, написавший это – гений!
И я вскричал:
- Кто автор! Чья картина!!!
Мне отвечала бабка от стола:
- Ну, что теперь за публика пошла?
Вы в зеркало уставились,
Мужчина!
Не знал я:
То ли плакать,
То ль смеяться,
Готов обнять был,
Друга и врага,
За то,
Что Модильяни и Дега,
Родителям-
В подмётки не годятся.