Вечер скоро, смутно мне что-то очень,
под окном открытым гнездится осень,
тихо напевает про осень что-то,
часто переходит совсем на шёпот.
Кто в окно стучится листа кожей,
шорох еле слышен, почти не ясен,
может, тополя, клёны, может,
то ли растревоженный в ночь ясень.
Стук в окно не страшен, почти логичен
клювом по стеклу, крылом будто…
Ветер в октябре. А как иначе?
Только началось, не прошло суток…