Эх, где мои семнадцать лет,
Где я без устали творила!
Вздохнула тетушка-поэт
И шоколадку надкусила.
Как просто было мне тогда -
Любовь, эмоции, депрессия,
Тогда любая ерунда
Меня сбивала с равновесия.
И бесконечные стихи
Мне диктовало вдохновение -
Порой довольно неплохи
И под любое настроение.
Я что сейчас? За много лет
Я обросла такой бронею,
Что где-то там внутри поэт
Покрылся мхом и чешуею.
Когда, допустим, в суете
Я от сотрудников устану,
Я проворчу: "пошли вы все..." -
И им стихов писать не стану.
Когда в краснющем дневнике
Сын принесет шестую двойку,
На прозаичном языке
Устрою я головомойку.
Когда, придя с работы, муж
На кухне что-то ест руками -
Я отправляю мужа...в душ,
И уж поверьте, не стихами.
А тут для конкурса пиши...
Девчонки, вы поймите сами,
Я даже в глубине души
Давно не девочка с бантами.
Я свой утратила надрыв,
Печаль, восторженность и нежность,
Практичной дамою прослыв.
Наверно, это неизбежность.
И пусть талант меня отверг -
Так мне другая есть забота:
Пишу я дочке на четверг
Доклад о жизни бегемота.