Да, дело кабак…
По мне проехались катком,
Закатав в потолок
Головой на чердак,
Остроконечности углов
Выстроив наугад.
Да, дело труха…
Моё нутро просело в пыль,
Возводимое в выль
На углах потолка,
А в параллакс, что изнутри,
Вписана магистраль.
Вон плохо из рук
Моторы гулом воют в путь,
Проглотив тишину,
Что хранит моя грудь –
На магистрали обращу
Скорости в глубину.