Тридцать лет дежурит на углу
престарелый уличный фонарь,
как атлант, спиною держит мглу,
светом упираясь в тротуар.
Исподлобья жёлтый его взгляд
по фасаду двигает окном,
светляки выстраивает в ряд,
сам с собой играя в домино,
чтобы происшедшее внизу
испарялось в памяти, как дым:
кто кого - букетом по лицу,
и кого зарезали под ним.
Если что-то страшное внизу
через пять минут заговорит -
о себе напомнит нервный зуд
ржавой арматуры изнутри...
Слава Богу, через толщу лет,
никогда не зревши небеса,
не узнает он - несущий свет, -
что похож на виселицу сам...
Злое одиночество верша,
всё же благосклонная судьба
фонарю дарует редкий шанс -
не увидеть в зеркало себя!
20.02.2017