Ты со мной говоришь на наречии хмурых небес
что тепло выливают в февральскую недодекаду.
Я слежу по губам, я пытаюсь ответить тебе,
диалект декабря разрывает фонемы петардой.
Может лучше молчать, различая плескание луж,
и ворчливое шлёпанье капелек с тонущей крыши
в городских пересудах, в сто тысячах криках тому
кто глухой от посмертья, и вряд ли мольбы их услышит.