По вечерам, став чуть сентиментальней,
Я чувствую –"жизнь выпита до дна".
Так жаль себя: дом – скучен, мир – печальный,
Все фиолетово, как зайцу, - трын-трава.
Лекарство не спасет. По-философски пресен
Рецепт стиха – засох, заплесневел.
Привычный круг любви обужен, тесен.
Энтузиазм затерся и сгорел.
Передо мною я. Мой черный меланхолик:
Брюзга, зануда, циник, мрачный гнус.
Я – первое и я – мое второе
Во всей красе: на ощупь, цвет и вкус.
Саможевание и самопаранойя
На общем фоне сумерек души.
Уставившись в пейзаж, скулю и тихо ною,
От дел мирских сознанье отрешив.
Великая игра – я мелким персонажем.
Большой спектакль. Последний бенефис.
Суфлера нет. Он реплик не подскажет.
За рампой – ночь, и тени – у кулис.
А за спиной – их сотни – тех, кто светел.
Чьих рук, раскинутых, уже не пригвоздить.
Которых нет. Кто так и не ответил:
Как жить?! Что делать!?
Быть или не быть!