Что это, если не безумие?
Спрошу себя, негромко, с грустью, вслух.
Но не отвечу, стану лишь угрюмее,
Так и останусь я к проблеме этой глух.
А что случилось? Что меня волнует?
"Да все нормально, - проворчу я. - Ничего."
Себе совру, душа моя пустует,
Но до конца не понимаю отчего.
Я увлечен, схожу с ума, не сплю ночами,
Рисую я тебя, пишу стихи,
Хоть и обычно получаются печальны,
Я никогда не посвящу тебе плохих.
Я иногда переживаю без причины,
Тревог порой бывает и не счесть.
Спасает лишь веселье вечеринок...
Но может быть, причина все же есть?
Быть может, и страдаю не от лени?
Депрессию придумал сам себе?
И не важны мне ни секунды, ни мгновения,
Лишь от того, что я скучаю по тебе?
Я думаю о счастье беспрестанно,
О чем-то потрясающе родном.
И вспоминаю перед сном я постоянно,
Твой образ, а мечтаю о простом.
Случайно встретить где-нибудь, болтать ночами,
И улыбаться лишь друг другу, как в кино,
И ужины готовить со свечами...
Ну вот, опять меня куда-то понесло.
Давно ли я в романтики подался?
Рисунки и стихи - еще пустяк!
Так обаянию я твоему поддался,
Что не смогу и воспротивиться никак.
И стоит на секунду лишь увидеть
Твой лик, как грустью сменится покой.
Хотите, это счастьем назовите,
Хотите, назовите словом "боль".
Я так хочу тебе смелее улыбаться
И ждать на улице, до дома провожать...
Должны желания все как-то называться,
И мне хотелось бы безумием их звать.