В черной луже кашица мальков.
Плоть из плоти растёт против плоти.
Она смертного Дьявол и Бог.
А смерть пугалом ждет в огороде...
Жизнь разносится с воем вокруг.
Насаждается с яростью время.
И я тот, кто не там и не тут,
Защищаю своё незначенье.
Мои мысли сложились в вигвам
И упорно стоят против ветра.
И я в позе конкретной «фиг вам»
Улыбаюсь, и всё-таки жертва.
ТолчеЯ агрессивных идей.
Сгустки разных цветов биомассы.
Гибнем в сером абстрактном «теперь».
Злой сюжет для картины Пикассо.
Меня ждет к себе в гости позор.
Утрамбован в своей истерии.
Не пророс только в сердце укор.
Или всё же есть место для или...
Всё начнется по новой с утра,
С незаконченной вечером строчки.
Только мысли — подмыслей кора.
Каждый бог только дьявол в платочке.
Каждый стих только эхо других.
Только тех, о которых не знают, —
Может, самых любимых, своих,
Что в зародыше все погибают.
Только мучиться, только лакать
Молоко из подставленной миски.
Только путаться, только страдать,
Пополнять неудачников списки...
Только думать в тупик, в никуда,
Напролом. До отключки сознанья!
Только чувствовать, что пустота —
Это всё, на что есть основанье...