Пряди россыпью вдоль спины,
шоколадного цвета пряди.
Мы впервые с тобой одни,
нас от близости лихорадит.
Ты несмело ведёшь рукой
по извивам застёжки медной...
Как от нас еще далеко
ощущение - все мы смертны.
Снова день - через много лет.
Мой диагноз, делённый на два.
Ты ерошишь неровный след
нервных ножниц невольной жатвы:
"Знаешь, очень тебе к лицу
эта гладкая безволосость".
И становится недосуг
сокрушаться о нехорошем.