На шкафу отцовская гармонь пылится,
А отца семнадцать зим как нет.
И теперь мне никогда уж не добиться,
В чём же был его игры секрет.
Я играю на гармони так,не очень,
И хотя он обучал игре меня-
В переливах и мотиве я не точен,
Потому и нет в моей игре огня.
Да,того огня,что движет нами,
Ремесло любое делает-Игрой;
На гармони можно раздувать мехами,
А Мелодия выводится-Душой.
И тогда она летит,преград не зная,
И пленяет и влечёт сердца,
И ведёт их прямиком к воротам рая,
И уже не отпускает до конца.