Любишь... наверное любишь
всё, что во мне не так.
Ах, почему же краснеешь
в ненастоящий обряд.
Таешь от звуков апрелем,
наглость - моя беда.
Прячу опять под весельем
крохи былого стыда.
Видишь? давно я не прежний,
серость закралась в суть.
И не такой уже нежный
в прошлую, юную грусть.
С кем по метелям кружилась
будущая беда.
Тихо любовью молчала
Наша-не наша весна.
Пальцы тянулись неспешно
к страсти наперебой.
Не было шёпота слышно,
только наигранный вой...
Всё без Тебя отпылало,
всё это было не так.
Как от меня Ты устала...
в мой бесконечный обряд.