Поверь, ни единого знака...
А тут - ни с того, ни с сего;
как с грустным лицом - черепаха, -
смотрела в большое окно.
Теряется где-то под снегом
белёсый февральский закат.
Вот, сколько же лет между дат
на мраморе высветит белом?
Не знаю, в ладони какой
сжимается сердце от боли.
Пока по инерции, (ой-ли!),
живу високосно, легко,
мяукаю тихо.
Хотя...
От строк нет спасенья и страха.
Я помню: окно. Черепаха.
И больше не помню тебя.
Морион