Смотрю я на небо сквозь призму окна,
Из первого ряда партера.
Чудовищно ярко мерцает луна,
В стекле - окуляре прицела.
Я вижу - дымятся ночные снега,
И тянут к нам мертвые руки.
Рождённые в блеске прицела слова,
Погибли, не вылившись в звуки.
А в доме другом из чужого окна,
Звучат сериалов мотивы...
Какая судьба нам с рожденья дана?
И есть ли ей, альтернативы?