Когда ночами чёрными как смоль я лишь на миг глаза свои закрою,
В который раз, превозмогая боль, я вновь и вновь беседую с тобою.
Вот ты пришла и встала в тишине, с укором взор и он так много значит,
И всё без слов уже понятно мне, что вышло так и не могло иначе!
Я вновь один, я выбрал этот путь, где всё чужо, немо и не похоже,
И мне на зад ни шагу не шагнуть, пусть будет так, иначе и не может.
Я прошлый сон, который до утра, и он прошёл уже , как все иные,
И сорок лет сплошная мишура, где есть слова, что мы теперь чужие…
Я ночи отдаю своей строке, когда скрипит моё перо в нажиме,
Родными можно быть и вдалеке, а можно вместе жить и быть чужими!
А жизнь сама определяет суть, мы значим для неё лишь в малой мере,
И мы в судьбу мечтаем заглянуть с надеждою, в бессмысленность не веря.
А дальше сон и прошлое и ты, и в забытье сомкнувшиеся веки,
И память, как у мраморной плиты, как повесть о любимом человеке.
Но краток миг сознанья, яда сок, вот он пройдёт, не вырвавшись наружу,
Но обожжёт сознанья, как глоток, как клятвы зов, который я нарушу.
Не приходи, живи из далека, я был, любим, благодарю за это,
И я пишу и каждая строка, опять живёт, твоим теплом согрета.
Но вот, не дуновенья, не теней, всё замерло в тиши и в напряженьи,
Любовь была, поклонимся же ей, за прошлое прекрасное мгновенье!
Мой каждый вздох хранит и жар и пыл, я без тебя ни строчки не слагаю,
И я не знаю, что в тебе любил, моя душа перед тобой нагая.
Когда устану я писать и жить, когда травинкой в поле закачаюсь,
Пойму как мог я не тебе служить, служа тебе и мучаясь и каясь…