день догорел, и выключился свет.
я, окопавшись в комнатном редуте,
ищу на непроложенном маршруте
то место, где рождается поэт.
идея превращается в куплет,
зачем я написал о всякой жути?
на тридцать восемь прыгнул столбик ртути,
я мысли заворачиваю в плед.
скончавшийся некстати интернет
увяз в статье о Курте Воннегуте,
и я ищу в ночной оконной мути
свет дальних звезд, которых больше нет.
спешащий первым поездом рассвет
украл мой шанс дойти до самой сути.
я отпускаю в вечность по минуте
вопросы на не найденный ответ.