Все - суета, и в том числе стихи...
Не важно, хороши или плохи...
Не важно, графоман иль от сохи,
Ты чахнешь от словесной шелухи...
Сии слова - не вздор, не глупый крик...
Простой анализ пыльных, мертвых книг...
В которых поэтический наш бзик,
Не обретя поклонников, поник...
Мы в поисках признанья до небес,
Вершим бедлам рифмованных чудес...
Терзаем смысл затасканных словес...
И средь подобных мы имеем вес...
Мы грудь свою готовы разорвать,
Себя чтобы поэтом не назвать...
Но тем, кто нас рискует воспевать,
Мы вмиг готовы ноги целовать...
И в нас горит огнем не Божий свет...
И рифмоплетству оправданий нет...
И я даю несбыточный обет...
Всё! Не пишу!!! Поскольку не поэт...
Все правильно ,по сути...иногда думаю о себе: и откуда лезет? Ничего специально не делаю, Бога не прошу, и отпустить не получается...благодарна и за то (незнамо кому и чему)),что нечасто и невсегда! Как лёгкая простуда...немного строк...и Он глядит от туда ... напоминая - срок...) Вот снова...
Спасибо за стихи и возможность подумать-поговорить о чувствах
Натали Лирук 22.02.2017 11:26
Заявить о нарушении
Своими словами себя обличал,
И сходных со мной по гордыне...
Прочтя "непоэтов", я им отвечал,
Но стих мой был гласом в пустыне...
И, словно тот глас, результат вопиющ...
Похоже, бессмысленны строки...
Всем пишущим в рифму сегодня присущ
Дух злобы, плодящей пороки...
Ведь КАЖДЫЙ, кричащий, что, мол, не поэт,
Мол, просто пишу то и это...
Пред зеркалом шепчет : "Прекраснее нет
Сегодня в России поэта..."
Евгений Валерьевич Балашов 22.02.2017 11:46
Заявить о нарушении