Все - суета, и в том числе стихи...
Не важно, хороши или плохи...
Не важно, графоман иль от сохи,
Ты чахнешь от словесной шелухи...
Сии слова - не вздор, не глупый крик...
Простой анализ пыльных, мертвых книг...
В которых поэтический наш бзик,
Не обретя поклонников, поник...
Мы в поисках признанья до небес,
Вершим бедлам рифмованных чудес...
Терзаем смысл затасканных словес...
И средь подобных мы имеем вес...
Мы грудь свою готовы разорвать,
Себя чтобы поэтом не назвать...
Но тем, кто нас рискует воспевать,
Мы вмиг готовы ноги целовать...
И в нас горит огнем не Божий свет...
И рифмоплетству оправданий нет...
И я даю несбыточный обет...
Всё! Не пишу!!! Поскольку не поэт...