http://www.stihi.ru/2017/02/11/747
Лишаясь состояния покоя - из сумерек уходит чувство веры. А я не знаю, что это такое. А я, как все. Я серое на сером, и тень до дыр проклёвана жар-птицей. Привязана, но с тем же - отрешённа. А в на коленке сляпанных гробницах, фальшивых до молекул, фараонов, где факелы дымят каким-то смрадом, поскольку зажигаются не теми, их языки в сражении заклятом ломают иероглифами тени, но Солнце есть. Не быть его не может, пусть это даже символ на бетоне… Но сумерки тревожные до дрожи. Над улицей звучит аккордеоном, растянутыми донельзя мехами - фантазия разбитая в кровищу.
Она в окне. Она речёт стихами. Она, как флаг, и в рифме выход ищет. Я растекаюсь кровью по бумаге. Она - пространство между мной и светом. И рулят Мир невидимые тяги, но невесомость стянута корсетом, а я не вижу, что там за плечами. Расплавленная солнцем мостовая. Она встаёт на тень мою случайно. И тень моя её не отпускает.