Бьётся о мозг, как настырная муха,
Мысль – скоро март, на год старше, по слухам
Паспортных сплетней, ты станешь, возможно,
Если пройдёшь пять недель осторожно
До поворота на новый десятчик.
Как бы не стал он загадочным Ять-ем.
Что-то задумчивы стали моменты.
И растворились в мечтах комплименты.
Тётенька, дама (!?!), подвиньтесь, пройдите.
Изредка кто-нибудь, вдруг, - извините.
Взгляды мужские пустые и мимо.
Или какая-нибудь пантомима.
Так и живу, утишаясь стихами.
В них можно плакать цветными слезами.
Можно смеяться над призрачным счастьем.
Даже влюбиться до бешеной страсти.
Жизнь по экрану летит пёстрой птицей
По сторонам кадры прошлого, лица.
А впереди – снова март. И десятчик.
В детстве всё проще – играли мы в прятки.