Был майский день. Светило солнце в небе,
И ветерок прохладой обдавал слегка.
Ландшафта городского орошая степи,
По Невскому текла огромная река.
Где люди шли и, в основном, молчали.
И я там шёл, в руках неся портрет.
А с черно-белой глянцевой эмали
Взирал на Невский мой покойный дед.
И вдруг мне показалось на мгновенье,
Что это я прошёл через войну:
И боя первого я знал оцепененье,
И смерти лик во вражеском плену.
Навстречу пулям шёл, вставая из окопа,
По трупам тех, кто шёл передо мной.
И страх во мне переварила злоба –
Я стал мечом, огнём, самой войной...
Ну а потом, поймав шальную пулю,
Очнулся... Вот иду, неся портрет.
А рядом шаг чеканит, не сутулясь,
В полку бессмертном – мой великий дед.