Наверно болен бедный разум мой -
не радует наряженная ёлка,
смотрю я с укоризною немой -
как жалок вид белесого посёлка.
Зима снегами все проулки занесла,
и красота в душе моей замёрзла.
Не тронутый лежит словесный клад,
не льётся песнь аккордом старомодным.
Окрепнет дух, когда среди зимы,
постигшей нас, вдруг солнце засверкает.
Предчувствием живительным томим,
освободится лес от тяжкой кармы.
И поступь Музы с лёгкостью пера
соизмерима в воздухе весеннем.
Наполнив вдохновением сердца,
скользит по небу гордая Эвтерпа.
Бывает сплю, а мозг уже творит,
повелевает. Губы шепчут строки:
"Малиновой зари тугую прядь..." -
То Муза в дудочку дудит негромко.
Нещадно трачу белые листы,
душа поёт, душа моя открыта,
приняв в себя Ахматовой черты,
неравнодушная в сознанье рыщет.
И вот уже невнятные слова
облачены в ту музыку наречий,
когда Поэзия во всём права -
в банальности, в изяществе ли речи.
14.02.17.