- Сынок, возьми меня к себе,-
Старушка шепчет у иконы,
Вздыхая, сдерживает стоны
В своей неистовой мольбе.
Полна до самых до краёв
Ей предназначенная чаша,
Там глубоко на донце счастье,
А дальше- слёзы, пот и кровь.
Она не плакалась судьбе,
Несла свой крест в пыли дорожной.
Но сколько? Сколько? Сколько можно?
- Сынок, возьми меня к себе!
Уже нет слёз в её глазах,
Сухие губы шепчут: - Отче!
Пусть сны мне встречу напророчат
Хотя бы там, на небесах!
Ах, распроклятая война!
Всё сеет смерть на белом свете,
И гибнут, гибнут наши дети
Во все века и времена.
Ладони сложены в мольбе,
И, может быть, не по канону
Старушка шепчет у иконы:
- Сынок, возьми меня к себе…