Я знаю... Есть хорошие стихи.
Поэтов разных всех мастей.
Но Пушкин! Много выше их!
Его сравнить ни с кем я не сумею.
Ведь Лукоморье Пушкин посещал,
Русалок видел на ветвях нередко.
Близ острова Буяна проплывал
И написал про это дивно, метко.
В его стихах на месте каждый слог!
И слово не заменишь на другое.
Он так прекрасен, так глубок.
Не человек! Явление такое...
Как он я осень трепетно люблю,
С её золотолиственным потопом.
Стихов, как он, увы - не напишу.
Его стихи во мне бегут речным потоком.
Читаю, изумляюсь и грущу...
Что нет его, увы, со мною рядом.
Оглядываюсь и в толпе ищу.
Сказать ему мне очень много надо.
Поговорить. Спросить его совет.
Пройти по парку, весело смеясь.
Необъяснимо, что Поэта - нет!
Но есть - стихи. Их солнечная власть.
Слова простые за душу берут,
В них - русский дух! Особое строенье.
Пускай года, столетия пройдут,
Мы не забудем "чудное мгновенье".