Поздняя осень. Пустая бухта.
Окаменелости старых башен.
«Море волнуется раз» — как будто
Всё остальное теперь не важно.
Как хорошо на песчаном мысе
Чувствовать натиск бегущих линий
Мутной воды и неясных мыслей
О бесконечности. Темно синий
Цвет незастиранного индиго
Вырвался в даль, и довольно близко
Чайка махнула крылом — гляди-ка —
Снова волна поднимает брызги...
Всё изменилось и мы забыли
Время скитаний по бездорожью,
По городам из песка и пыли —
Между словами любви и ложью.
Как хорошо на пустом причале
Просто стоять, ни о чем не споря,
И не испытывать той печали,
Что на песке оставляет море.
__
16/02/2017