Привет.
Это я,
тобою забытый,
фрагмент эпохи.
Ты ушла торопясь,
сквозь шум.
И тебе на меня
давно уже похуй,
но
верни мне себя.
Прошу.
У тебя
видна
пена -
синдром
шалости.
У меня
вина
в венах
с вином
смешалась.
Дни без тебя прожитые -
вечные пытки
бытия
и событий.
У тебя в избытке
такие как я.
Ты у меня в дефиците.
Подари
мне
флешбек
прошлого:
Когда фонари
вне
век
светят восторженно.
Когда белой полосой
звездной пыли
мы выбрались из тюрьмы
собственной нищеты.
Когда мы с тобой
были
"мы"
а не "я" и "ты".
Когда мою искренность не окружили плетьми,
словно блюдце в кайму.
Сейчас наперекор внутренней нищете
где-то в глубине меня
кричит она:
Не будь с людьми,
что тебя не поймут.
Не пиши тем
у кого останешься
в непрочитанных.
Наша с тобою вражда
уже утихла давно.
Ренегаты меняются верами.
Бедняк в горе
отдает последнее торгашу.
Моя искренность предупреждала.
Но я всё-равно
дружу с лицемерами.
Всё равно тем, кто игнорит
пишу.
Ведь во мне так мало
заброшенности сараев,
зато так много от комнатных штор.
Ты пропала.
А я стараюсь
найти тебя в ком-то ещё.
Бережно
смываю сажу
пустынь алых.
Я остался один,
без всех.
Тебе уже
ни о чем не скажут:
пустые бокалы
тайн гардин
и ночных бесед.
Пуговицы плаща,
пастельные узоры белья
ни о чем не напомнят особенно.
А впрочем...
Прощай.
Это был я,
тобою не вспомненный
прочерк.
15.02.2017