Ты та, с которой я не претворялся
Я оставался тем, кем был на самом деле.
С тобой легко, так просто, что я не мог поверить
И я решил проверить. Тебе грубил, хамил и в результате, тебя я полюбил.
Но так красиво, могло быть только у Шекспира.
Ты занята была, и это был единый твой косяк, казалось бы пустяк, но холостяк к которому запала в сердце ты, не смог отбить тебя. Пришлось переступить через себя и отпустить. И в ожидание конца зимы, и в ожидание вердикта твоего, пишу стихи я в День Святого Валентина. А в голове рисуется картина, как та скотина, которая не отпускает, вдруг понимает что нету больше места для него, в сердце, которое без ласки и любви уже забыло радостные дни. И если, судьба сложится так, что не состарится нам с тобой никак, ты навсегда останешься на мне. Ведь в честь тебя, раскрашу я себя. На тело нанеся, которые любя, убить готовы были друг за друга. И подходя к концу, хочу сказать я не тая, люблю тебя ведь для тебя, пишу я эти строки. Ты ангел мой, моя ты Персефона которую Аид не отпускает из царства своего. Но знаю я, что в скором, станешь ты счастлива. И расцветёшь как лилия под солнцем, даря флористу свой аромат и красоту.