Оно рождается незримо,
Неслышным даже тишине,
Как шёпот как,
Как танец мима
в ночи волшебной при луне,
Как первый ропот конгруэнтов,
Вздымившихся во воспаренья
Во блеске нежных позументов
Всех пробуждённых истомлений.
И ты мгновенно как во сказках
Настоянных на снах нектаров,
Взывающих к безумий пляскам,
К одухотворённости пожарам.
Таким бывает то касанье,
Как изголодавшийся как шёпот,
Танцующийся во камланьях
Шаманки дивной издалёка.
И ты уж пленник ощущений,
Которых и не ощущаешь,
Но почему-то сердца пеньем
Росой волнующейся таешь
И всей душою мироточишь,
И спеешься как протуберанец,
И окоёмы снов коротишь.
Но кто рождает то касанье?
Она?
Иль то проделки Бога....
/Альбатрос/