Застучали костыли по мостовой.
Возвращались наши мальчики домой.
Запах крови, терпкий привкус анаши.
Не туши, браток, окурок не туши.
А вчера еще "УРА" во весь экран,
а сегодня "улыбнулся" нам Афган.
В горле ком, рука к гитаре плетью плеть.
И язык не повернется, чтобы спеть:
Афган!
На погосте генерал толкает речь.
Он при звездах от пупа до самых плеч.
"Спите, мальчики, вы свой отдали долг!"
Только мне в его речах неясен толк.
Генерал, уразуметь мне помоги.
Это где ж такие копятся долги?
Покажи мне четко подпись и печать,
и кому теперь за это отвечать?
/март 1988 г./