«Ночь, улица, фонарь, аптека.»
Депрессия начала века.
Не этого, сто лет назад.
А я тоскую наугад.
Ни улицы, ни фонаря.
Аптека ползает, как тля,
по дням, по берегам озёр.
А я за ней крадусь как вор.
Я счастлив счастьем пустоты,
со всем невидимым на ты.
Я перекрёсток всех миров.
Я мёртв, я жив и я здоров.
Я с Блоком ночью говорил.
В кухонное окно дымил,
он слева встал и за спиной.
Пришёл он кажется весной.
Мне что весна, что не весна.
У входа в дом растёт сосна.
Она, как я, в одной поре.
Сидим у вечности в норе.
Ходов в ней много, вышел Блок,
немногословен и глубок.
Я пригласил его зайти,
помог чтоб кое-что найти.
А он сказал, что всё не то.
Он пробовал тому лет сто.
Но получилось не путём.
И мы, потомки, не найдём.
А ночь горела и звала
и тьмой нас с Блоком развела.
Окно осталось, дым, сосна
и неоглядная весна.