Мы одиноки в герметичном мире.
Слова свинцово падают как гири.
Слова шумят вокруг как непогода.
Но безъязыкий зов – иного рода.
Он бессловесен, он бессмыслен даже,
как вся нечеловеческая пряжа
секунд и дней. А прошлого обрезки
с небес свисают, как дождя подвески.
И всё непроницаемо, неясно.
И кажется, что в мир пришёл напрасно.
Загвоздка в неизбежности исхода.
А на дворе прекрасная погода.
Уже не жарко, осень приступает
к своим обязанностям и сентябрь ступает
так мягко, осторожно в переулке,
что кажется зима сидит в шкатулке
и заперта на ключ и там ей место,
и крошечной, в шкатулке ей не тесно.
А все ответы на мои вопросы
белы как снег и так же безголосы.