«Ничего, - шепчут ангелы, - время не пытка,
а первая робкая даже попытка,
примерная схема, эскиз, черновик,
оно не казнит и оно не тупик.
Но боль, но страданья, но муки исхода.
Как жаль вас, как жаль. Одинокого года
не изменить, застревает он в глотке,
как кость, и торчит и кровит посерёдке.
И слёз бесконечных из нас истеченье
примите как наше на помощь влеченье,
как нашу готовность сгореть без остатка
в огне ваших лет. Нам ведь тоже не сладко.
Мы плачем, но мы не живём и не любим
и не убиваем любимых, не губим
душ собственных, за неименьем последних.
Мы - только сгустки снов ваших бледных,
полузабытых, почти и не бывших,
ваших надежд на мгновенье оживших
и отлетевших в глубокую высь.
Мы – не успевшая выскользнуть мысль.»