В разбитой амфоре уже который год,
А может век, ведь кто года считает,
Пустынный ветер сам себе поет
О радостном во всю цветущем мае.
О том, как разбегаются ручьи,
И юные звенящие побеги
Пьют пальмовые вина на почин
И предвещают благостную негу.
Как гимны принимают небеса
И Солнце Ра возносится на лодке…
О том, как надоело жить в песках,
Перебирая бесконечно четки.