***

время рисует нам угольками
тонкие профили из тетрадей
лица, которые промелькали
и растворились кого-то ради
и отчуждались кого-то из-за
темные улицы c площадями
с самого верха до самого низа
ночью вопят, что они за нами.

только за нами приходят, чтобы
снова почувствовать власть и силу
как ледяные глыбы и скобы
тихо внушают нам, как красиво
если они нам втекают в кожу
тихо гордятся своей победой
мы понимаем, что мы не можем
просто простить им за то, что предан.
 
предан и продан, да с потрохами
вычищен, выскоблен, выполощен
мир, и ты брызжешь на всех стихами
и ни черта не умеешь больше
время рисует нам, время тянет
нервы на ниточках в час итога
и притворяются вдруг гостями
тени и призраки у порога
той самой двери, знакомой двери
дверь, за которой кинжал и пушка
и повторяешь "ведь я не верю"
ночью хватаешься за подушку.
 
это все призраки и не более
дай им отхвастаться, угомониться
верь, что ты справишься с этой долей
видеть ночами чужие лица